Uskarp

***

Bussen fra Caracas til Bogota tar 30 timer og er iskald paa grunn av
air-conditionanlegget. Manuel skal helt til Lima. Vi vet det ikke
enda, men landet han vender hjem til vil vaere et katastrofeomraade.

***

Tre stans for passkontroll der tungt vaepnede, litt halvsloeve,
tenaaringer i uniform betrakter nettopp mitt pass. Jeg har et klassisk
geriljaansikt.

***

(Bogota:)

***

En nervoes caracaño tar kontakt da bussen naermer seg endeholdeplassen. Han skjelver i busskulden. Ser seg nervoest omkring i skremmende Bogota.
- Kan vi ta en taxi sammen til et hotell? Denne byen er ikke trygg.

***

Hotellet heter “Gun Club.”

***

Paa et gatehjoerne kjoeper jeg biter av papaya dynket i salt og lime. Antakelig en metafor.

***

“Los Simpsons: La película” er ikke helt det samme.

***

Paa nettkafe innser jeg plutselig at det er valg til hoesten. Aner ikke hva jeg skal stemme. Her i Colombia er det ogsaa valg. I nabolandet erklaerte Hugo Chavez denne uken at folk skal kunne faa lov til aa velge ham til president saa lenge de vil.

***

Jeg gaar og gaar for aa finne frem til utestedet guideboka anbefaler. Det viser seg, slik utesteder anbefalt av guideboeker har for vane aa gjoere, aa vaere et posh drittsted.

Hvitkalkede vegger, designermoebler, velkledd klientell og DJ, du vet.

Saa jeg sitter paa et posh drittsted i Bogota, og drikker nok en oel i ensomhet (den har paa sin side selskap av et glass tequila).

Og tenker at joejemeg. Her sitter du i selveste Bogota. Det er jo ganske spennende. Men det er igrunn ikke det. Det er et posh drittsted som alle andre poshe drittsteder i hele verden.

(For 10.000ende gang paa denne reisen settes en av laatene fra Buena Vista Social Club paa. Selvsagt er det en re-mixet versjon, siden jeg er paa et posh drittsted, men like fullt).

Jeg savner Cacadou i Oslo. Akkurat naa ville jeg heller hatt Bror Wyller nestensovnende i slitent skinntrekk ved nabobordet. Jeg savner aa legge kinnet mot brystene til en jente i Caracas. Stranda i Salvador. Aa sitte oppe til det gryr av dag og snakke om kjaerlighet med en tidligere geriljaaktivist i Santiago. Aa fryse litt i Postmann Pat-gatene sammen med en skotsk medisinstudent i Port Stanley. Aa rusle ut fra leiligheten min og vaere paa gata i Buenos Aires.

Om faa maaneder kommer jeg til aa savne aa sitte med en oel paa et posh drittsted i Bogota og skrive fort i laant notatblokk.

“Skjerping maa til!” skrev en gang min mildt formanende far paa en ekke Post-It-lapper. Han klistret dem ved skitne flekker jeg hadde forsoemt i vaar leilighet.

Har proevd en stund naa.

Fremdeles uskarp.